els 8 néts

"Viure és envellir" ¡Força! Endavant sempre!

dimarts, 23 de juliol de 2013

poesía, prosa



PUEBLO
De día hay frutas, de noche estrellas y mar. La calle de Fiore es un cono de alegres colores. Mediodía. Con blanco bastón aporrea el sol las verdes celosías. En el lauredal unos borricos, entonan sus loas a la umbría. Entonces fue cuando decidí declararle mi amor. El mar se acalla y el pueblo se pone tan turgente como los pechos de la pequeña vendedora de higos.
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EL MURO
Estamos a pie de un muro. Nuestra juventud nos fue arrebatada como la camisa a un condenado. Aguardamos. Antes que una gruesa bala acabe alojándose en nuestro cogote, pasan diez, veinte años. El muro es alto y sólido. Tras el muro hay un árbol y una estrella. El árbol va socavando el muro con sus raíces. La estrella va royendo el muro como un ratón. Después de cien, doscientos años habrá aquí un pequeño venta nuco.
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LA GUERRA
Un desfile de gallos de acero. Muchachos pintados con cal. Limallas de aluminio que destruyen casas. Arrojan ensordecedoras balas a un aire totalmente enrojecido. Nadie echará a volar en este cielo. La tierra atrae hacia sí cuerpos y plomo.
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LA TORRE
La torre tiene cincuenta codos hacia abajo y lo mismos hacia arriba. Debajo de la torre una mazmorra, hay un hombre sentado.  El rey lo encadenó a su conciencia. Tras una vida hermosa va contando los días, pero no espera.
      En lo alto de la torre habita un astrónomo. El rey le compró un telescopio para atarle al universo. El astrónomo cuenta las estrellas, pero no teme. El de arriba y el de abajo se rinden al sueño ahítos de números.
     Por eso se entienden. No tienen palomas, pero en su lugar un gato negro lleva las noticias  desde la mazmorra a la cúspide.
     –Ahí va otro día –le dice al astrónomo.
     Y el reo:
     –Ha nacido una estrella.
     Los tres tienen los ojos verdes.
     Verdes de tanto aguardar, no de esperanza.
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CAFETERIA
De pronto se da cuenta de que no queda nada en la copa, de que un principio se levanta hasta su boca. Las mesillas de mármol se van flotando como un témpano. Solo los espejos hacen cucamonas a los espejos, solo ellos creen en la infinitud.
    Es el momento de irse, sin esperar el salto asesino de la araña. De noche será posible volver para observar a través de la descuidada reja el fantasmagórico matadero del mobiliario. Brutalmente asesinadas silla y mesillas yacen de espaldas estirando las patas hacia un cielo de cal.

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Hace calor, cae un sol que lo quema todo, hoy no salí a dar un paseo, sin camisa, pantalón corto, el ventilador a mi espalda, leo a... 
(((Zhigniew Herbert poesía completa http://es.wikipedia.org/wiki/Zbigniew_Herbert ))) escojo a cinco relatos, los pico letra a letra, mientras los saboreo de nuevo, los cuelgo como post, les busco fotos alienas y…se me fue la mañana, distraído, feliz y como no contento.
(((Pienso en los eláticos que no pueden escribir, a ellos se lo dedico))) Mi ELA y YO compartimos VIDA 4.458 días, mesa y mantel, sueños y falsas esperanzas, momentos angustiosos, lloramos, reímos, comemos, nos atragantamos, soportamos nuestras flemas, paseamos, sudamos, padecemos y como no VIVIMOS juntos, cogidos de la mano siempre. La ELA se manifiesta así, nos roba poquito a poco nuestro cuerpo, hasta dejarnos como un helado al sol FUNDIDOS… Josep