i algú m’ha omplert de vidres tota la sang.

Mireu-me bé: sóc l’altre.

Coix de dos peus,

sorrut i solitari.

No vinc d’enlloc

i escric per sobreviure.

Desfaig camins

perquè no sé dreceres.

Reprenc costums.

Si ara pogués, jauria

pels marges clars

amb noies de pell fosca.

Però he crescut

i algú m’ha omplert de vidres

tota la sang.

Mireu-me bé: coixejo.

No tinc sinó

la veu que em representa.

Adollo mots

i els mots em purifiquen.

Emergiré de mi mateix el dia

que un vent terral

m’eixugui els ulls. Són altes

les espases de foc

d’aqueta lluita

que em seva dret

contra la por i el somni.

Mireu-me bé

Mireu-me bé: sóc l’altre.

                       Miquel Martí i Pol

´´´´

No demano gran cosa:

poder parlar sense estrafer la veu,

caminar sense crosses,

fer l’amor sense haver de demanar permisos,

escriure en un paper sense pautes.

O bé, si sembla massa:

escriure sense haver d’estrafer la veu,

caminar sense pautes

parlar sense haver de demanar permisos,

fer l’amor sense crosses.

O bé, si et sembla massa...

                       Miquel Martí i Pol

http://ca.wikipedia.org/wiki/Miquel_Mart%C3%AD_i_Pol

MAIG

Devia ser un Maig tèrbol ,

amb les tardes calitjoses que s’arrapen

feixugament als muscles,

un Maig lletós, carregat de presagis.

Ai! si haguéssim sabut llegir els senyals,

la sal, les pedres,

la sorra, o potser el vent, com ens haurien

tremolat els genolls!

Però la vida que es desferma

i ens deforma, colpeix amb traïdoria.

Llavors tot l’embalum de la tendresa

nodreix el pòsit d’algues

que provoca l’atur

i els alcohols subtils crien escates

d’ònix a les entranyes.

Què hi fa, ara, saber el temps!

Dels anys no en queda

sinó un regust amarg que se’ns incrusta

dins la boca tossuda, que mastega

arrels, records i algun bri d’herba verda.

Tenim el paladar insuls i a fora

torna a ser un Maig lletós, altre vegada.

                          Miquel Martí i Pol

d'en Miquel em quedo amb els seus poemes i el seu somriure, sempre més ha anat en mi, ara soc jo el que passejo amb cadira, sempre que puc amb els millors somriures. Josep

cares

CARES

Fa dies quant desperto

amb els ulls tancats

veig cares, son fastigoses,

negres y grises,

sols amb passa dormint

de panxa enlaire,

sols duren segons,

en obrir els ulls desapareixen,

les busco i no les trobo.

Serà un presagi...

o una premonició

de la mort...

o les meves fantasies

que a floreixen...

No ho sé...

El cas que m’hi he acostumat,

les espero...

Elles i jo som u.

                               Josep

24/07/2013

CARAS
Hace días cuanto despierto
con los ojos cerrados
veo caras, son asquerosas,
negras y grises,
sólo me pasa durmiendo
boca arriba,
sólo duran segundos,
al abrir los ojos desaparecen,
las busco y no las encuentro.
Será un presagio ...
o una premonición
de la muerte ...
o mis fantasías
que florecen ...
No sé ...
El caso que me he acostumbrado,
las espero ...
Ellas y yo somos uno.
                                Josep
24/07/2013

las  fotos son pilladas d'Internet

poesía, prosa

PUEBLO

De día hay frutas, de noche estrellas y mar. La calle de Fiore es un cono de alegres colores. Mediodía. Con blanco bastón aporrea el sol las verdes celosías. En el lauredal unos borricos, entonan sus loas a la umbría. Entonces fue cuando decidí declararle mi amor. El mar se acalla y el pueblo se pone tan turgente como los pechos de la pequeña vendedora de higos.

````

EL MURO

Estamos a pie de un muro. Nuestra juventud nos fue arrebatada como la camisa a un condenado. Aguardamos. Antes que una gruesa bala acabe alojándose en nuestro cogote, pasan diez, veinte años. El muro es alto y sólido. Tras el muro hay un árbol y una estrella. El árbol va socavando el muro con sus raíces. La estrella va royendo el muro como un ratón. Después de cien, doscientos años habrá aquí un pequeño venta nuco.

````

LA GUERRA

Un desfile de gallos de acero. Muchachos pintados con cal. Limallas de aluminio que destruyen casas. Arrojan ensordecedoras balas a un aire totalmente enrojecido. Nadie echará a volar en este cielo. La tierra atrae hacia sí cuerpos y plomo.

````

LA TORRE

La torre tiene cincuenta codos hacia abajo y lo mismos hacia arriba. Debajo de la torre una mazmorra, hay un hombre sentado.  El rey lo encadenó a su conciencia. Tras una vida hermosa va contando los días, pero no espera.

      En lo alto de la torre habita un astrónomo. El rey le compró un telescopio para atarle al universo. El astrónomo cuenta las estrellas, pero no teme. El de arriba y el de abajo se rinden al sueño ahítos de números.

     Por eso se entienden. No tienen palomas, pero en su lugar un gato negro lleva las noticias  desde la mazmorra a la cúspide.

     –Ahí va otro día –le dice al astrónomo.

     Y el reo:

     –Ha nacido una estrella.

     Los tres tienen los ojos verdes.

     Verdes de tanto aguardar, no de esperanza.

````

CAFETERIA

De pronto se da cuenta de que no queda nada en la copa, de que un principio se levanta hasta su boca. Las mesillas de mármol se van flotando como un témpano. Solo los espejos hacen cucamonas a los espejos, solo ellos creen en la infinitud.

    Es el momento de irse, sin esperar el salto asesino de la araña. De noche será posible volver para observar a través de la descuidada reja el fantasmagórico matadero del mobiliario. Brutalmente asesinadas silla y mesillas yacen de espaldas estirando las patas hacia un cielo de cal.

```` 

Hace calor, cae un sol que lo quema todo, hoy no salí a dar un paseo, sin camisa, pantalón corto, el ventilador a mi espalda, leo a... 

(((Zhigniew Herbert poesía completa http://es.wikipedia.org/wiki/Zbigniew_Herbert ))) escojo a cinco relatos, los pico letra a letra, mientras los saboreo de nuevo, los cuelgo como post, les busco fotos alienas y…se me fue la mañana, distraído, feliz y como no contento.

(((Pienso en los eláticos que no pueden escribir, a ellos se lo dedico))) Mi ELA y YO compartimos VIDA 4.458 días, mesa y mantel, sueños y falsas esperanzas, momentos angustiosos, lloramos, reímos, comemos, nos atragantamos, soportamos nuestras flemas, paseamos, sudamos, padecemos y como no VIVIMOS juntos, cogidos de la mano siempre. La ELA se manifiesta así, nos roba poquito a poco nuestro cuerpo, hasta dejarnos como un helado al sol FUNDIDOS… Josep

na catarina

PICNIC

Na Catarina, que ara jau a l’ombra

i escolta el transistor, farà l’amor,

si Déu vol, aquest vespre,

amb el marit d’una amiga que passa

les vacances a un poble de la costa.

Na Catarina és progressista i pensa

que el temps, com els gelats, es fon de pressa

i que més val, si es pot, aprofitar-lo.

Fa una tarda feixuga com un tàlem

i ran l’aigua xiscle les falzies.

Na Catarina s’ha adormit i ensenya

mig pam ben bo de cuixa. hi ha xivarri

de criatures vora el riu i, a l’ombra,

gen que berena somnis amb tomàquet

ja fa vint segles.

                            Dorm, Na Catarina,

i ronca, —o, ben mirat, potser sospira—

mentre el marit el seu—, inalterable,

llegeix un llibre de cow-boys i fuma.

                               Miquel Martí i Pol

 fotos: Canon EOS 550D DIGITAL Llanars /Camprodon 24/06/2013 per jrrof

la caseta

El pròxim dia 20 farà dos anys que varen muntar-nos la caseta, els nets i tenen les seves coses, entren i surten de la caseta, se l’han feta seva, entren vestits i en surten disfressats, tot un món, mentes els avis els contemplen dolça joventut que empeny fort, avui les nostres bessones compleixen quaranta anys, la seva mare les va tenir només amb vint i vuit i jo en tenia trenta, érem joves, no teníem res i res ens faltava o tot ens faltava, pujàvem quatre fills un noi del 69, l’altre de 70 i les bessones del 73. Felicitats filles, felicitat mare, Josep

 roses per les tres reines

berbena sant joan

Fin de semana y verbena en Llanars (Girona Pirineo Catalán) Hacia frio, llovía a rachas, salí un ratito y para casa, no tengo el portátil, ''leí un rato'', escojo relatos y sin pensármelo dos veces los escribo a mano, mi letra es desigual, escribo lento, se me agarrotan los dedos de las manos, me tomo mi tiempo y palabra a palabra le voy dando forma a los relatos escogidos. Disfruto con ello, de poderlo escribir, de leerlo, de saborear lo que el poeta Zbigniew Herbert nos dice. La poesía es el refugio de mis penas, últimamente me refugio en ella. Por las noches eche en falta mi cama articulada.

(''Es un libro gordo que pesa un montón'', me las apaño con un cojín apoyado en mis piernas, y a su vez en la mesa, también apoyo mi blog para escribir)

 fotos Canon EOS DIGITAL 550D por jrrof

el 21 acaricio el gato

ESCRITURA

cuando monto en la silla

para sorprender a la mesa

y levanto mi dedo

para detener el sol

cuando aparto la piel de mi cara

la casa de mis hombros

y fuertemente agarrado

a mi metáfora

de pluma de ganso

con los dientes clavados en el aire

intento crear

una nueva

vocal—

         en el desierto de la mesa

         flores de papel

         la levita de las paredes se abrocha

         con un botón de espacio pequeño

         fin fin

         la ascensión

         no salió bien

         aún un instante

         mi pluma sigue tropezando con la hoja

         desde un cielo maliciosamente amarillo

         gotea

         un hilo

         de arena

´´´´

EN EL TALLER

con paso ligero

pasa

de una mancha a otra

de una fruta a otra

el buen jardinero

apuntala la flor con un palo

al hombre con alegría

el sol con el azul

luego

se ajusta las gafas

pone agua para el té

murmura

acaricia el gato

Nuestro Señor cuando estaba construyendo el mundo

arrugaba la frente

y hacia cálculos cálculos cálculos

por eso el mundo es tan perfecto

e inhabitable

en cambio

el mundo del pintor

es bueno

y está lleno de errores

el ojo se pasea

de una mancha a otra

de una fruta a otra

el ojo murmura

el ojo sonríe

el ojo rememora

el ojo dice que se podría aguantar

si simplemente se consiguiera llegar

adentro

allí donde estaba el pintor

sin alas

con unas pantuflas que se le sueltan

sin Virgilio

con un gato en su bolsillo

su bondadosa fantasía

y su mano inconsciente

que es la que mejora el mundo

Zbigniew Herbert

Poesia completa
´´´´