els 8 néts

"Viure és envellir" ¡Força! Endavant sempre!

divendres, 20 de març del 2020

Ovidi Montllor


Ovidi Montllor i Mengual (Alcoi4 de febrer de 1942 modifica – Barcelona10 de març de 1995 modifica)[1] (ara fa 25 anys el 10 de maig)
fou un actor i cantautor alcoià pertanyent al moviment de la Nova Cançó,[2] amb una extensa trajectòria professional de més de deu àlbums editats en vida i una cinquantena de pel·lícules, 30 muntatges teatrals i diversos programes televisius.[3]
Biografia Naixement   4 de febrer de 1942 Alcoi 
Mort 10 de març de 1995 (als 53 anys) Barcelona 
Causa de mort            Causes naturals   (Càncer d'esòfag )
 Font wikipedia.
(Vull retre un homenatge als seus 25 anys absent)
Del llibre: POEMES DE CAPÇALERA de Miquel Pujadó

A més d’un li pot sorprendre que barregem un autor de cançons amb poetes però, de fet, la poesia lírica i la cançó eren, a l’inici, la mateix cosa. A més, hi ha altres autors i intèrprets de cançons contemporanis amb un nivell literari comparable o superior al de molts poetes <>: Georges Brassens, Bob Dylan, Paolo Conte, Léo Ferré, Leonard Cohen...i també Ovidi Montllor.
Ovidi Montllor anava a contracorrent: era alcoià, obrer de família anarquista, i autodidacte, en un món de la cançó dominat per la burgesia i els universitaris barcelonins. Va ser capaç de fer el 1973 un disc trencador (Crònica d’un temps) que va obrir un camí a formacions de jazz-rok com l’Orquestra Mirasol; també féu l’expressió facial i el gest part integrant de cada història que explicava: en un moment en què la majoria dels cantant semblaven soldats a la guitarra, ell se n’alliberà i, amb la complicitat d’instrumentistes com Toti Soler, esdevingué tan bon intèrpret de cançons com bon actor de teatre i de cinema.

Però sobretot, l’Ovidi anava  a contracorrent perquè va fer de la cançó un arma de coneixement, d’humor, de cultura, d’opinió i d’idees, fins i tot quan, en nom d’una falsa concepció de la democràcia, van ser decretades ---per part de polítics i de líders d’opinió---la seva inutilitat i la seva imminent desaparició. Llavors van néixer les seves cançons més lúcides i contundents, com la <<Cançó del cansat>>, un tema què els blavers valencians mai no li van perdonar, i on diu: <  de València>>.

De vegades, la superfície de les seves cançons sembla aspra, feta amb el fang i la pols de la seva terra. Però així que hi grateu una mica hi trobareu peces d’or; <<La fera ferotge>>, <<Homenatge  a Teresa>>, <<Sí,senyor>>, Perquè vull>>, <<A la Vida>>, <<Les meves vacances>> (una picada d’ullet al seu admirat Brassens). <<Carta a casa>>, <<Autocrítica i crítica>>...sense comptar les seves interpretacions, dites o cantades de poemes –sobretot---, Vicent Andrés Estellés, però també de Salvat-Papasseit, Brossa, Pere Quart, Blai Bonet...Després  d’uns quants anys al purgatori, l’Ovidi ha estat redescobert i reivindicat per una joventut entusiasta que encara no havia nascut quan el va morir, a causa d’un càncer que se li va declarar el 1994, just quant estava a punt d’enregistrar la veu per un nou disc, que s’havia de titular Verí good.

Tot esperant Ulisses

Ones que vénen,
mar que s’allunya.
Tot és ben prop, tot és lluny.
Plors que s’enceten,
riures que es moren.
Quan creus que tens, tot s’esmuny.

Verd el cel i fresc l’estiu.
Jove el gran i cec l’altiu.
Una taula fa de llit.
Desescric tot el que he escrit!

Un ocell baixa l’amor.
Mils d’amors senten l’enyor.
Un enyor se sent ferit.
Desescric tot el que he escrit!

Ones que vénen...

Plou de baix i ens mulla el cap.
Juga i guanya qui menys sap.
El cor no vol dir el pit.
Desescric tot el que he escrit!

La raó és un moble vell.
Manar vol dir: un martell.
Amb el cap estabornit.
Desescric tot el que he escrit!

Ones que vénen...

Cinc i cinc mai no en fan deu.
Una església et marca un preu.
Un canó apunta amb el dit.
Desescric tot el que he escrit!

Plora, plora, no hi ha draps!
Beu i canta i trenca els plats!
L’estratègia es cou de nit.
Desescric tot el que he escrit!

Ones que vénen...

Que més puc cantar-vos ja
si la festa no te pa?
El meu cap és un neguit.
Desescric tot el que he escrit!

La tristesa guanya el cant.
L’esperança és un infant.
Llibertat: nom impartit.
Desescric tot el que he escrit!

Ones que vénen...

Cantat per Miquel Pujadó

APUNT
Tota una llarga tarda, m’ha dut teclejar aquest post, m’he distret un munt, però ara que ens sent ningú “M’ha quedat un dolor a l’esquena insuportable” Són els desgast que l’estimada VIDA! Ens depara. Que hi farem diuen “Mala cara quan morirem” jrrof










divendres, 13 de març del 2020

Nicolau Dols FELIÇ


Nicolau Dols
FELIÇ

Boquejaves davall la superfície
de la mar. Praderies d’alga, estrelles,
arena, esponges, un llampec tal volta
aigua amunt, cel amunt, enllà d’enllà:
la lluna, el vent, les ones o el teu cos.
Qui sabrà mai d’on ve el primer reflex?

Feliç aquell qui guarda dins els ulls
el moment que el món es va fer clar
i el cel es va esqueixar de banda a banda.
***


El plaer més senzill, el sol plaer,
cada dia del món que t’acompanyi:
el perfum de la pluja de l’agost,
el so dels grills brodant un vel de fosca,
i un frec suau de seda de bedoll
que t’ompli de calfreds la pell de l’ànima.

Feliç aquell que troba en cada cosa
les arrels poderoses del que és bell
i bo, i necessari, i en gaudeix.
***

Esclata el nervi de la llum primera,
i el de la terra, i el del blau marí,
i encara el del cel clar del bell matí
i el nervi verd de la vibrant espera.
***

Els desigs acomplerts jeuen en terra,
esvaïts, fets malbé, espelleringats.
Fins el portal n’arriba la fetor,
la lletania i la claror dels ciris
somorta enmig de tanta pesadesa,
flors de plàstic i lúgubres retrats.
Feliç aquell qui sap com reservar-ne
el més ocult, el més llunyà de tots
i en fa la clau de volta dels seus dies.
*** 

Quaranta dies i quaranta nits
he esperat el retorn del teu alè.

I he vist el torb, el foc, el terratrèmol,
I s’han fus l’esperança, el goig, la fe.

Per quines valls ombrívoles habites?
Dins quins amagatalls et plau ser?

Llavors s’ha alçat un ventijol subtil
com un bri d’herba en un matí serè.


La poesia m’acompanya, m’entreté, em fa pensar, amb transporta, i m’agafa mal a l’esquena al escriure-la, però la visc dues vegades, frase a frase, lletra a lletra. jrrof