dijous, 23 de maig del 2013
dissabte, 18 de maig del 2013
sempre plou sobre mullat
Sempre plou sobre mullat / Sisa
Senyora tristesa.
El món ja no volta
El món ja no volta
com abans voltava.
Els dies s'escurcen,
Els dies s'escurcen,
els anys se m'escapen.
I no hi ha racons
per on amagar-se.
Armaris veig plens.
A la terra hi falta espai.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
I no hi ha racons
per on amagar-se.
Armaris veig plens.
A la terra hi falta espai.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
Que fa bullir la sang.
Sempre plou sobre mullat.
Antiga bellesa.
M'acosto i m'allunyo.
Amb feble tendresa.
Les vies s'ajunten.
Després es separen.
El cor ens enganya.
No em creguis si et dic
que t'estimo encara.
És de no saber que fer.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
Que fa bullir la sang.
Sempre plou sobre mullat.
Oberta i encesa.
Avui és el dia.
Que el foc es desgela
Les ànimes riuen.
Els cossos no ploren.
El sexe s'engega.
Quan s'encén la flama.
Ens àngels inventen.
Noves lleis per als humans.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
Que fa bullir la sang.
Sempre plou sobre mullat.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
Que fa bullir la sang.
Sempre plou sobre mullat.
Oberta i encesa.
Avui és el dia.
Que el foc es desgela
Les ànimes riuen.
Els cossos no ploren.
El sexe s'engega.
Quan s'encén la flama.
Ens àngels inventen.
Noves lleis per als humans.
De l'amor mestressa.
Caverna profunda.
Plena de la força.
Inconscient i cega.
Que fa bullir la sang.
Sempre plou sobre mullat.
""Sempre plou sobre mullat""
és
cert...
el
cubell resta ple d'aigua de pluja...
i, segueix plovent...
i, segueix plovent...
dilluns, 6 de maig del 2013
pedra i pinzell
Pedra i pinzell
Antologia de la poesia xinesa
clàssica. Traducció Manel Ollé
FLOR QUE NO ÉS FLOR
BAYJUYI (772-846)
Flor que no és flor, boira sense boira.
Ve amb la nit i se’n va amb l’alba.
Arriba com un somni de primavera,
però ¿per quant temps?
Marxa com un núvol matiner.
¿I quina traça en queda?
TROBO REFUGI EN UNA NIT DE NEU AL PUIG DEL LOTUS
Liu Changqing (709-780)
El sol que es pon entre cims foscos
emblanquina el casa fred i isolat.
El gos arrenca a bordar rere la tanca:
arribo enmig de la nit, el vent i la neu.
BRINDO AMB LIU ZIYU AL TEMPLE JINSHAN,
L’ESTORA DE MEDITACIÓ DEL MONJO BAO,
A MITJANIT EM DESPERTO I ESGRAFIO AIXÒ EN EL MUR
Su Shi / Su Dongpo (1307—1101)
El mal vi és com la mala
gent,
Et clava amb fúria fletxes
i punyals.
M’enfonso, em redreço,
a la fi guanyo sense haver
lluitat.
La veu del poeta ressona
amb força.
Les paraules del monjo són
clares i suaus.
Estic begut i no entenc
res del que diuen,
però m’enlluernen el verd
i el vermell.
Quan em desperto la lluna
cau el riu
i el vent xiula entre les
fulles.
Només hi ha una llanterna a
l’altar.
Els dos grans homes ja no
hi són.
LAMENT DE CAMBRA
Wang Changling (608-756)
Mai cap preocupació ha
torbat
la jove esposa a la
cambra,
però avui amb l’esclat de
la primavera
es maquilla amb cura,
puja al pavelló de jade
i veu tot d’una a la
llunyania
la llum dels salzes i els
àlbers.
Lamenta llavors haver empès
l’espòs
a percaçar títols i honors.
dijous, 25 d’abril del 2013
ultracolors
Mark Rothko
Tot és absent menys el temps
paisatges sense preguntes.
El “no hi ha color”
quan és literal
i omnipresent.
+++
Sigmar Polke
Llegir, passejar i garbellar
trivialitats que em signifiquen.
La meva biblioteca
com la disposició més perfecta
no se de qui sóc, sinó de qui voldria ser.
Del poema
els espais en blanc.
+++
Bruce Neuman
La moda dels bufets rotatoris,
la moda d’anar al gimnàs,
la moda d’estimar-te.
Asseure’s, fitar un recó,
esperar que la blanca verticalitat
reveli veritats místiques.
Bruce Neuman
+++
Nan Goldin
És molt fàcil trobar l’aranya
damunt la paret blanca.
Lectures dolces, cuinar per tu,
omplir-me els blaus
veient-te respirar sota la manta.
És molt fàcil desaparèixer durant dies;
el que costa és fer-ho unes hores,
aquelles hores.
Mira’m i digues allò de sempre.
És molt fàcil ser feliç,
Només haig d’entrar al llit i comptar fins a cinc.
+++
Nit ara i el rellotge es posa en marxa.
A fora la gentada de cada dissabte.
Al menjador la penombra d’un tinc gana,
espaguetis.
t’agrada com actua el noi.
Llavis per tot arreo.
+++
Hou Hisiau-Hisien
Platges que esperen una autopista
per assaltar-me a mig avançament,
tercer carril, camions i arbres,
posem Vallgorguina,
plantacions senceres de pollancres.
I penso si
i què carai vinc a buscar-te,
vermells el cel de la Guaiana.
Llavors la teva manera de negar-me,
tant elegant i taxativa
-perdona, ho havia oblidat,
de vegades oblido sense voler-
i insistentment sirenes.
Avui el mal temps no m’ha deixat sortir a passejar, he trobat entreteniment
llegint poesia, picat els que més m’agraden, he descobert que els títols del
poemes de l’Albert Forns hi ha un misteri...google m’ho desvelat son noms d’artistes que pinten, fotografien o dibuixen això ha fet molt més amè al descobrir-ho,
m’ha distret del temps o de l’ELA que pateixo des de fa uns dotze anys. Josep
diumenge, 31 de març del 2013
belles amistats
Jordi i Julià
Jordi i Josep el dos amb cadira
Jordi Julià
Josep i Julià
Jordi, Josep i Julià tres JJJ ( en un lleig entorn )
Josep i Julià
allunyades les tres JJJ
entre els tres ‘dos-cents-deu anys’ i moltes pedalejades
Una
manera guapa d’acabar el més: El retràs de l’hora, no ha impedit de sortir a
passejar, a les deu ja emprenia el vol, he pensat que carai! Avui una xocolata amb
porres se’m posaria bé, pensat i fet, renoi que n’és de bona i calenta...Recullo
El Periódico i enfilo cap El Patronat, per fer-hi un cafè i de pas saludar els
avis amics a la taula de joc (juguen els diumenges a la Manilla, volia
fotografiar cartes i mans) m’he quedat amb un pam de nas, doncs no hi eren.
Avui no toca. Enfilo la Ronda del Carril, saludo el Dr. el meu metge del cap,
acalorat, cremant calories, venia de lluny. El deixo i trobo un altre Dr. del
Cap, ells no s’havien vist, després de saludar-lo penso ja és casualitat.
Continuo
el passeig, ja tornava cap a casa i m’atrapa per el carril bici un ciclista, si
que es en Rof? Hola Julià! Anem amb el Jordi i t’ha vist i jo he fet quatre
pedalades per atrapar-t’hi, ara ve en Jordi, en un tres i no res ha sigut allà,
quina alegria ens hem endut els tres, tots ex ciclistes del CCG, ara en Jordi
fa anar una cadira adaptada per poder pedalar amb les mans, doncs un greu
accident el va apartar del plaer d’anar amb bicicleta, no us ho perdeu ens
portem mesos. Que bonic l’amistat de tants anys pedalant junts? En Jordi sempre
hi ha un bon amic que l’acompanya. Ens em fet fotos. Els hi he demanat permís
per penjar-ho el blog, he rebut un si amb alegria. Els dos no soc amics d’Internet.
Content
he continuat el camí cap a casa, enfredorat, amb la veu cascada de la conversa,
però em unes pessigolles d’alegria per la trobada. Son fets de VIDA! Que la
vida ens regala i ha vull ho ha fet, gracies VIDA! Demà abril s’acosten els
setantes d’en Josep!
dijous, 28 de març del 2013
Konstantinos P. Kavafis
EN TANT QUE PUGUIS
I si, doncs, no pots fer la teva vida com la vols,
això almenys procura
en tant que puguis: no l'abarateixis
amb massa contacte del món,
amb molts moviments i converses.
No, no l'abarateixis agafant-la,
rodant sovint amb ella i exposant-la
a la diària bajania
de les relacions i els intercanvis
fins que es torni com una forastera enfadosa.
TALMENT HE CONTEMPLAT...
La bellesa, talment l'he contemplada,
que tinc la vista plena de bellesa.
Línies del cos. Llavis vermells. Membres voluptuosos.
Cabells talment d'estàtues gregues presos:
que sempre feien goig, fins si no els pentinaven,
i queien, una mica, per damunt dels fronts blancs.
Cares d'amor, com les volia
la meva poesia:
en les nits de la meva jovenesa,
secretes en les meves nits, quan anava a trobar-les.
Konstantinos P. Kavafis versió
catalana per Carles Riba
FOTOS: Canon EOS 550D DIGITAL foco 18/135mm per jrrof
diumenge, 17 de març del 2013
adagio
Adagio para Franz Schubert
(Quinteto en Do mayor)
(Quinteto en Do mayor)
A Paca Aguirre
I
Apenas vaho sobre el cristal
con ademanes de ceniza, con estelas de niebla,
señala el mayordomo el lugar reservado
a cada uno de los comensales,
y susurra sus nombres con sílabas de ráfaga.
Franz ―todos― bebe copas, copas, copas
de un oro ajado, de un resplandor marchito,
una luz madura en otras tierras
diluidas en la memoria.
¿Dónde estarán los compañeros que no ve?
Acaso fueron arrastrados por las aguas de Heráclito
hasta donde el ocaso se remansa y languidece.
Han cesado las risas. Las palabras son ascuas.
Todo es en este instante
desolación, herrumbre, acabamiento.
Huele a manzanas y a membrillos
demasiado maduros.
A través del ojo de buey
Franz contempla los días
que se aproximan navegando.
La ciudad que lo espera le saluda
con sus brazos alzados a las nubes,
enfundados en terciopelo gris.
Paralizado, congelado, el tiempo
va adquiriendo la pátina de estar atardeciendo,
otoñándose sobre el mar,
sobre la muerte, sobre el amor, sobre la música
que se libera, misteriosamente,
de nadie sabe qué prisiones.
Apenas vaho sobre el cristal
con ademanes de ceniza, con estelas de niebla,
señala el mayordomo el lugar reservado
a cada uno de los comensales,
y susurra sus nombres con sílabas de ráfaga.
Franz ―todos― bebe copas, copas, copas
de un oro ajado, de un resplandor marchito,
una luz madura en otras tierras
diluidas en la memoria.
¿Dónde estarán los compañeros que no ve?
Acaso fueron arrastrados por las aguas de Heráclito
hasta donde el ocaso se remansa y languidece.
Han cesado las risas. Las palabras son ascuas.
Todo es en este instante
desolación, herrumbre, acabamiento.
Huele a manzanas y a membrillos
demasiado maduros.
A través del ojo de buey
Franz contempla los días
que se aproximan navegando.
La ciudad que lo espera le saluda
con sus brazos alzados a las nubes,
enfundados en terciopelo gris.
Paralizado, congelado, el tiempo
va adquiriendo la pátina de estar atardeciendo,
otoñándose sobre el mar,
sobre la muerte, sobre el amor, sobre la música
que se libera, misteriosamente,
de nadie sabe qué prisiones.
II
Esta música lleva mucha muerte
dentro.
El amor lleva dentro mucha música,
mucho mar, mucha muerte.
La muerte es un amor que habla con el silencio.
El amor es una melodía hija del mar y de la muerte:
asciende, gira, enlaza el cuerpo, lo encadena
hasta asfixiarlo despiadadamente.
El amor lleva dentro mucha música,
mucho mar, mucha muerte.
La muerte es un amor que habla con el silencio.
El amor es una melodía hija del mar y de la muerte:
asciende, gira, enlaza el cuerpo, lo encadena
hasta asfixiarlo despiadadamente.
III
La nave fantasmal ―pero real―
navega
sobre el amor, sobre la muerte
(también sobre el olvido),
y glisa sobre el arpa de las olas,
navega sobre el agua como el laúd sobre la música
(y es que música y mar tienen el mismo origen).
Este mar lleva dentro mucha música,
mucho amor, mucha muerte.
Y también mucha vida.
sobre el amor, sobre la muerte
(también sobre el olvido),
y glisa sobre el arpa de las olas,
navega sobre el agua como el laúd sobre la música
(y es que música y mar tienen el mismo origen).
Este mar lleva dentro mucha música,
mucho amor, mucha muerte.
Y también mucha vida.
IV
...Y también mucha vida.
No sólo la que testimonia
el hervor de los brazos blanquísimos de las olas
al otro lado del cristal ―solar, lunar― del camarote,
sino la que agoniza en el lado de acá.
Abanicos de plumas y de oro empiezan a girar.
Giran y giran cada vez más vertiginosamente
―acelerando, siempre acelerando―
absorbidos, cautivos, reclamados por bocas abisales,
fraques azules, grises, rumor de besos y batir de alas,
ojos ennoblecidos por las lágrimas,
labios besados hondamente, que por eso
tienen más vida que quitar,
y el giro, el giro, el vértigo del vals,
el del polaco tísico
que escuchaba en la Valldemosa invernal
golpear insistente sobre el suelo la gota de agua.
El vals futuro, felicidad florida
de la dinastía risueña de los vieneses
resucitados cada 1 de enero en los televisores,
supervivientes de un imperio feliz e injusto
que ya no puede ser.
Son absorbidos, chupados, esclavizados
por lo hondo tenebroso. En el embudo
caen y desaparecen gorjeos de las aves
de los bosques de Viena, huéspedes de las ramas
húmedas de los tilos y los abedules,
aroma de grosellas y frambuesas,
de fresas y de arándanos: todos aprisionados
en las redes de escarcha del otoño.
El implacable sumidero
devora tules, sedas, lámparas de luz azulada,
nubes que se suicidan arrojándose
al hueco que termina
en el corazón verde del mar,
en la hoguera sombría y helada de la nada,
en lo fatal, irreversiblemente mudo.
Los invisibles compañeros
contemplan aterrados y desamparados
ese derrumbamiento que acaba en el silencio.
No sólo la que testimonia
el hervor de los brazos blanquísimos de las olas
al otro lado del cristal ―solar, lunar― del camarote,
sino la que agoniza en el lado de acá.
Abanicos de plumas y de oro empiezan a girar.
Giran y giran cada vez más vertiginosamente
―acelerando, siempre acelerando―
absorbidos, cautivos, reclamados por bocas abisales,
fraques azules, grises, rumor de besos y batir de alas,
ojos ennoblecidos por las lágrimas,
labios besados hondamente, que por eso
tienen más vida que quitar,
y el giro, el giro, el vértigo del vals,
el del polaco tísico
que escuchaba en la Valldemosa invernal
golpear insistente sobre el suelo la gota de agua.
El vals futuro, felicidad florida
de la dinastía risueña de los vieneses
resucitados cada 1 de enero en los televisores,
supervivientes de un imperio feliz e injusto
que ya no puede ser.
Son absorbidos, chupados, esclavizados
por lo hondo tenebroso. En el embudo
caen y desaparecen gorjeos de las aves
de los bosques de Viena, huéspedes de las ramas
húmedas de los tilos y los abedules,
aroma de grosellas y frambuesas,
de fresas y de arándanos: todos aprisionados
en las redes de escarcha del otoño.
El implacable sumidero
devora tules, sedas, lámparas de luz azulada,
nubes que se suicidan arrojándose
al hueco que termina
en el corazón verde del mar,
en la hoguera sombría y helada de la nada,
en lo fatal, irreversiblemente mudo.
Los invisibles compañeros
contemplan aterrados y desamparados
ese derrumbamiento que acaba en el silencio.
V
...El silencio que surca el
ataúd de caoba.
a sus desvanecidos compañeros.
Con la clarividencia del moribundo
oye su despedida, sus adioses
con voces de violines, de violas, de violonchelos.
Sonaban a diamante y penumbra.
La nave ―¿o ataúd?― en que Franz llega,
irremediablemente solo, cabecea sobre las ondas,
las azota su quilla con ritmo sosegado:
―chasquido, pellizcado, pizzicatto sombrío―
entre dos nadas, entre dos nuncas.
a sus desvanecidos compañeros.
Con la clarividencia del moribundo
oye su despedida, sus adioses
con voces de violines, de violas, de violonchelos.
Sonaban a diamante y penumbra.
La nave ―¿o ataúd?― en que Franz llega,
irremediablemente solo, cabecea sobre las ondas,
las azota su quilla con ritmo sosegado:
―chasquido, pellizcado, pizzicatto sombrío―
entre dos nadas, entre dos nuncas.
VI
...Entre dos nuncas. El recién
llegado
contempla el cielo encajonado
entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
entre dos nadas.
Sentado sobre su banco de cemento
saca de su bolsillo unos trozos de pan,
los desmiga. Da de comer a las palomas.
contempla el cielo encajonado
entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
entre dos nadas.
Sentado sobre su banco de cemento
saca de su bolsillo unos trozos de pan,
los desmiga. Da de comer a las palomas.
(De Cuaderno de Nueva
York, 1998)
José Hierro (1922-2002)
..Entre dos nuncas. El recién llegado
contempla el cielo encajonado
entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
entre dos nadas.
Sentado sobre su banco de cemento
saca de su bolsillo unos trozos de pan,
los desmiga. Da de comer a las palomas.
contempla el cielo encajonado
entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
entre dos nadas.
Sentado sobre su banco de cemento
saca de su bolsillo unos trozos de pan,
los desmiga. Da de comer a las palomas.
LLUEVE, HACE FRÍO, LEO POESÍA de José Hierro jrrof fotos alrededores de La Garriga Canon 550D digital foco18/135mm por jrrof
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